Я хочу рассказать о человеке и его мечте.

   Это был обыкновенный человек. И мечта у него была обыкновенная, простая,

  другой бы даже за мечту ее не посчитал.... уютный домик, маленькая машина, любимая жена и детишки.

  Человек умел не только мечтать, но и работать. Он построил дом, и дом получился даже не слишком

  маленьким. Встретил девушку, которую полюбил, и она полюбила его. Человек купил машину - чтобы

  можно было ездить на ней путешествовать и быстрее возвращаться домой. Он даже купил еще одну машину - для жены,

  чтобы она не скучала без него. У них родились дети: прекрасные, умные дети, которые любили своих родителей.

   И вот, когда мечта человека исполнилась, ему вдруг стало одиноко. Его любила жена, его обожали дети,

  в доме было уютно и тепло, а все дороги мира были открыты перед ним. Но чего-то не хватало. И однажды,

  темной осенней ночью, когда холодный ветер срывал последние листья с деревьев, человек вышел на балкон своего

  дома и посмотрел окрест. Он искал свою мечту, без которой стало так тяжело жить. Но мечта о доме превратилась

  в кирпичные стены и перестала быть мечтой. Все дороги лежали перед ним, и машина стала лишь сваренными вместе

  кусками крашенного железа. Даже женщина, спавшая в его постели, была обычной женщиной, а не мечтой о любви.

  Даже дети, которых он любил, стали обычными детьми, а не мечтой о детях. И человек подумал, что было бы очень

  хорошо выйти из своего прекрасного дома, пнуть в крыло роскошную машину, помахать рукой жене, поцеловать детей

  и уйти навсегда...

   Но он не ушел. Он спустился в спальню, лег рядом с женой и уснул. Не сразу, но все-таки уснул. И старался

  больше не выходить из дома, когда осенний ветер играет с опавшей листвой. Человек постиг то, что некоторые

  узнают в детстве, но многие не понимают и в старости. Он осознал, что нельзя мечтать о достижимом. С тех пор

  он старался придумать себе новую мечту, настоящую. Конечно же, это не вышло.

   Но зато он жил мечтой о настоящей мечте.

Москаленко Владимир Витальевич